Прекрасные сны: сегодня во сне меня попросили заменить актрису в премьерном спектакле - пьеса между Моэмом и Шоу, что-то про театр, в начальном монологе, который я зачем-то вижу написанным по-венгерски, на первом месте стоит слово "Szabadság". Я понимаю, что объем текста мне не выучить, и мы с режиссером решаем, что я буду импровизировать на тему, то есть сочинять по ходу дела свой текст, опираясь на ключевые мысли реплик героини. Вообще, кстати, интересная идея для пьесы (это уже помимо сна).

Что-то невозможно трогательное слышится мне в переводах с венгерского на русский, которые делают в Венгрии носители венгерского же языка: "Этот недостаточно ценимый памятник села, имеющий несчастную участь, нуждается в охране и реставрации."

На самом деле эти мои четверо-пятеро знакомых (что характерно - все из немножко разных сегментов моей жизни, в профессиональном и возрастном плане), которые меня периодически пиздят, наверное, мне очень нужны. Чтоб не расслаблялась:))

Чистой прелести воскресенье. Просто картинки.

И ощущение, как, наверное, были у путешественников раньше, когда они бродили по руинам еще не музеефицированных объектов.

Есть какие-то мелочи про людей - они не обманывают. Даже если внешне, миру человек являет себя железным арбитром, совершенным умом, бескомпромиссным знатоком и т.д., но при встрече ведет тебя поесть в откровенно пошлое и безвкусное место, а потом еще выясняется, что его вкусы в еде примитивны, а представления о хорошей музыке и живописи банальны и ограничены (или, скажем, искусствовед крутой, но пьет дерьмо), короче, если деятельность человека связана с решениями вкусового свойства в одной области, а в других областях он демонстрирует, условно говоря, любовь к сгущенке и салату оливье (список можно продолжить - в любой культуре есть такие маркеры), никакие его претензии ко мне в профессиональной области не могу принять как обоснованные. Справедливости ради, есть утонченные суки, в человеческом смысле отвратные, там тоже сложно принять, но хоть не так обидно.

Люблю, когда сны работают в режиме пищеварения: раздражитель/впечатление/обида/неприязнь/что-то задело/поразило/вштырило - ап, ночью все увидел обработанное в квазихудожественной форме. Но это бывает только когда не очень много внешнего общения и бываешь одна или вдвоем максимум. Потом в мешанине года все стирается. Так что нормальные сны (как раньше, как мне нравится, как удобно) я вижу только летом или в январе-начале февраля. Еще про короткое путешествие: в Сексарде на меня больше подействовал дом Миклоша Месёй - или это потому, что про Бабича я и так довольно много знаю (там, пожалуй, только бабушкин портрет силен - упорная аскетичность, понятно, откуда внучок с его "Книгой Ионы", остальное настолько четко визуализировано у него в стихах, как будто уже все видел). А вот привезенный из Будапешта шкаф Месёй с рубашками от Живанши и Кардена и его, красавца, невозможные фотографии - это да.

Писала короткую справку про современные венгерские детективы, хочу процитировать сама себя из исторической части: "В советские годы авторами детективов в Венгрии нередко становились выходцы из – как мы сказали бы сегодня – „силовых структур”. Достаточно упомянуть двух бывших сотрудников венгерской ГБ Андраша Беркеши (идеологически правильные детективы Беркеши про агентов, отважных следователей и злобных врагов социалистической Венгрии выходили гигантскими тиражами – общим числом почти в 5 миллионов экземпляров) и Берталана Мага (чьи романы нередко основывались на реальных историях). В восьмидесятые годы большой популярностью пользовались детективы бывшего следователя и редактора еженедельника «Венгерский милиционер» Йене Маттяшовски, главным героем которых стал доблестный сотрудник разведслужб, действующий под именем Ход." - тоже, между прочим, два с лишним миллиона книжек продали. А Беркеши - того просто на государственном уровне двигали с его детективами.

А мизантропия от того, что три (три!) человека в разных ситуациях использовали за последнее время мои рекомендации и наводки и сделали это жутко неуклюже, чуть не испортив мне отношения с людьми, к которым я их направила. Понимание вежливого и корректного обращения практически отсутствует. Хамство, вторжение на чужую территорию, никакого стеснения...

Видимо, действительно переобщалась - ощущаю приступ дикой мизантропии (но это пройдет: прогулки по пустынным горам должны помочь). Из того что хотела зафиксировать. На конгрессе: венгерский исследователь убедительно рассказывает, как Мараи писал по несколько вариантов дневников (т.е. он вел дневник постоянно - это не так давно вышло в виде полного дневника, - а потом из него сделал выборку, которую издал, + использовал куски в прозе и публицистике). В качестве примера был выбран пассаж на популярную тему "русские забирают у всех подряд часы" - сюжет очень частый в воспоминаниях самых разных венгров о приходе советской армии. Мараи пытается объяснить неукротимую любовь советских солдат к часам и стремление изъять их у населения а) нехваткой часов в СССР; б) механистичностью индустриальной культуры, насажденной большевиками в Советской России. Автор доклада вслед за Мараи уходит в философские рассуждения на эту тему. И ни Мараи, ни историку не приходит в голову, что солдаты (а часы забирали именно солдаты в первую очередь) так охотились за часами, потому что их легче всего было увезти домой, ведь в отличие от командного состава возможности отправить награбленное домой в вагоне поезда у них просто не было.

Прочитала "Дневник поджелудочной железы" Эстерхази. Много думала. Много вопросов. Не только литературного свойства. Конгресс притомил. Но надо бы записать ряд вещей. Правда, прямо сейчас нет сил это делать.

Сегодня узнала, что умерла та, на кого в профессии я больше всего хотела бы быть похожа. После Елены Николаевны Петровой, Елена Ивановна, пожалуй, единственная.

Имеющий уши

Вот это я понимаю: сон! Снилась история про двух девушек разной степени стервозности. Перипетии не столь увлекательны - интересен финал. Одна из девушек умирает и является второй в виде призрака, но почему-то без ушей. Подруга, возмущенная мутиляцией, обращается к гению (в античном смысле - он там тоже фигурирует, эдакий прыткий хлыщ в парике, на портрет Радищева похож немножко), а тот ей рассказывает (и вот тут самый цимес!), что у тех, кто желает попасть в рай без заслуг, отрезают уши и демонстрирует, подвигая в воздухе и сверкая лиловыми панталонами, блюдо с наваленными на нем горкой отрезанными человеческими ушами. Я люблю тебя, мое бес(под)сознательное!

Последние две недели возвращалась в прошлое - насколько это возможно. Очень устала от этой женщины и ее постельной принадлежности:) Знающие о чем речь (а их не много) поймут.

Есть у меня несколько знакомых (разных возрастов, надо отметить), которые старательно выстраивают свою сетевую идентичность. С их реальной жизнью и личностью эта картинка в соцсетях ничего общего не имеет. Но тем забавнее наблюдать. Я, кстати, поэтому их там периодически посматриваю - даже если не слежу регулярно. Хотя... честнее котиков постить, мне кажется.

Два мира - два Шапиро. Вчера Норвежские авиалинии потеряли чемодан. Реакция В. понятна - необходимость оформлять, беседовать, жаловаться оставляет только раздражение и усталость. Реакция А.: "Ура, завтра пойдем купим новую одежду!":))) Моя реакция: суки неприятные эти норвежские авиалинии (в чемодане были книжки для коллег).

Картинки с кладбища - про/менады

Почему-то могилы писателей, про которых я читаю лекции, фотографировать не хотелось. Но давняя страсть к кладбищам (эх, все-таки какая интересная была работа!) не дала просто так погулять по волчьему лугу.

Ну ведь красиво же. И драматично:

Кладбище - место для тихой беседы:

и созерцания

В свете последних тактико-тактических событий не могу не думать о друге семьи Рихарде Маяке и роли эстонцев. Да.

Кто как проводит свободное время. Я вот сегодня на кладбище гуляла. Без подобных приключений, правда. Но фильм впечатляет. Особенно подробности насчет банковских процентов и про "марксистский анализ живописи":)

Продолжая тему детей: а) очень интересно наблюдать, как такое же неприятие каких-то моих черт влияет на отношение других людей к моему сыну, причем очень последовательно; б) подумала, какое количество моих знакомых, читающих этот беспорядочный и мало отражающий физическую реальность блог, станут теперь относиться ко мне более настороженно:)) - а это совсем не те знакомые, о детях которых шла тут речь; в) вчера провела вечер в компании знакомой с дочерью - абсолютным неземным существом - ребенок ангельской внешности не знает зла, то есть вообще его не видит, мир периодически пугает ее, конечно, но выражение лица, с которым она распахивает объятья, недоступно никому из нас; однако же цена тому - болезнь и вечный страх мамы за будущее.

Путем хитрых переплетений не самое приятное, однако же во многом определяющее меня прошлое напомнило о себе - могло оно это сделать и пару дней назад, но хитрая судьба развела во времени с персонажем ГГ. Встреться я с ним - события впечатляющей давности напомнили бы о себе раньше. Зато сегодня о них мне напомнила - сама о том не подозревая - женщина, которая иногда мнится мне подругой, а иногда кажется совсем чужой и даже чуждой. Еще много думала, какие феерически некрасивые дети у некоторых моих знакомых. Как будто то, что видится мне неприятным в их родителях (иногда я люблю этих родителей, но ведь и в любимых есть линии и знаки, настораживающие меня), являет себя в их продолжении. Это не отменяет неизбывной прелести младенцев, отроков и отроковиц других моих знакомых и друзей. И это никак не связано с тем, что я испытываю к их родителям. Посещают настойчивые мысли о недостигнутом и разочарования в собственных делах. Интересно, вспомню ли я, о чем на самом деле шла речь в этой короткой записи и кто все эти люди, через каких-то десять лет? Upd. Утешение нахожу в любимом (есть ли другой, который так же исторгал бы мучительное удовольствие? какое счастье, что я узнала его в те годы, о которых мне сегодня напомнили) тексте: "воспоминаешь иногда о днях юности своея; о времени, когда все страсти, пробуждаяся в первый раз, производили в новой душе не стройное хотя волнение, но дни блаженнейшие всея жизни соделовали. Беззаботный дух и разум неопытностию не претили в веселии распростираться чувствам, чуждым скорбнаго еще нервов содрогания. Да и самая печаль, грусть и отчаяние скользили, так сказать, на юном сердце, не проницая начальную его твердость, когда не редко наиплачевнейший день скончавался веселия изступлением. Отвлеки мысленно невинную часто порочность из деяний юности, найдешь, что после первых восторгов веселия, подобных в жизни своей не чувствовал. Первое веселие назвать можно вершиною блаженства, и по тому только, что оно первое; последующее уже есть повторение и нечаянности приятность его не живит."

Иногда подумаешь: ну что я знаю, какой опыт? А потом читаешь откровения "переводчицы с шести языков", чувствуешь какой-то подвох, смотришь ее фейсбук и видишь: зачем-то женщина периодически пишет на, мягко говоря, не безупречном английском. Зачем подставляться? + и увлечения наши, конечно, очень много ненужного о нас говорят. Не стоит о них так широко:) Разве только самым близким, да и тем не всегда стоит знать.

А-а-а В процессе редактуры (ох, отдельная история) ищу разные вещи, натыкаясь периодически на безумные тексты, типа "Матка – это сосуд, где накапливается женская энергия. У мужчин этого органа нет, им некуда накапливать энергию с такими качествами, потому они могут получить ее только от женщин. Но когда женщина одевает брюки и джинсы, тем самым перекрывая себе энергетический канал связи с Землей, зажимает все органы малого таза, закупоривает движение крови и энергии, тем самым оставляя свой священный сосуд пустым, и ей нечем делиться." А-а-а

Как бы "ура". Зачислили. Посмотрим, как пойдет, но прямо сейчас я рада. Высшее образование сегодня у меня вызывает массу сомнений, но поступил и слава богу.

Невыносимо прекрасная надгробная речь Астрика Варсеги - настоятель монастыря тоже может знать и любить современную литературу. Бывает же...

То есть, я, конечно, самодостаточная, и меня так просто не пробить, но когда анонимная профурсетка из университетских пишет мне Hello и Oksana Arkadevna, я чувствую себя униженной и уволиться хочу прямо сейчас. Upd. На мое замечание относительно неуместного панибратского стиля письма и непонятно зачем вставленного на английском отчества пришел ответ, мол, это программисты придумали такую формулировку на английском автоматически рассылать. Программисты, блядь.

Поскольку на похороны я не поехала, решила проводить писателя Э. в единоличном порядке с видом на на холмы и Дунай. Поднялась под уханье непонятных птиц на гору, прошла через портал,

добралась до верха, села на скамеечке на площадке имени тов. Арпада и стала смотреть на небо. в 11.00, когда в населенном пункте Ганна в фамильном склепе семейства Э., выстроенном в виде римского Пантеона, начались похороны, на небе был замечен профиль писателя Э. с характерными всклокоченными белыми волосами и профилем. Камера не смогла запечатлеть профиль - придется верить мне на слово. В течение 20 минут профиль растаял. Осталось примерно такое небо.

Затем, спускаясь по "старейшей дороге Будайских гор, широкой и удобной", я наткнулась на мертвого жука

и двух соотечественников (хотя не уверена, у юноши был закарпатский акцент и много венгерских калек в речи), ведших следующий диалог: Юноша: приду домой, распечатаю Ивана Денисовича, там страниц 100, не больше. Мать его: Что это - "Иван Денисович"? Юноша: это такая книга Солженицына. После я спустилась на заросший аэродром между холмами. Остальное не имеет значения для вечности.

Уединение превращает ленту соцсетей в триггер эмоциональных реакций (что глупо, конечно), но я сдерживаюсь: не пишу резкий комментарий бесконечно милой моему сердцу коллеге, видя, что она поддерживает какой-то бешеный антисемитский выплеск; не пишу другой подруге, работающей на крупную корпорацию и вывешивающую рекламу, общий смысл которой примерно такой: больше не надо учиться делать сложные вещи и годами оттачивать мастерство, направлять в нужное русло интуицию, с нашим продуктом вы все тут будете гении; не удаляю знакомого за откровенное графоманство и обольщенность дурно пахнущей и, если честно, очень слабой литературой; не удаляю и другого знакомого, умиляющегося собственному пионерскому детству и оправдывающего подобные практики "стилем"; ничего никому не пытаюсь объяснить. В реальной, не виртуальной жизни тоже как-то все грустно. Прочла книгу одного близкого сердцу приятеля: печальная такая книга о том, как его мама была шпионкой, а папа сошел с ума (история реальная, если что, сестра его, прежде моя подруга, тоже, увы, ушла в несколько иную реальность, разорвав связи с прежним своим миром). Но и приятель, зачарованной иллюзией молодости и устрашенный уходом ровесника, вдруг показался таким потерянным. А еще я не поехала на похороны писателя. Сначала была уверена, что событие планируется только для семьи, потом стало ясно, что все едут - намекнула паре-тройке друзей, что была бы рада присоединиться к ним в авто (на общественном транспорте туда ехать ровно в два раза дольше, с пересадками), но они сделали вид, что не услышали меня - было немножко обидно. Теперь вот думаю, как это глупо с моей стороны. А картинка пусть здесь повисит.

Фотограф с говорящей фамилией Хельсинг.