Так живешь, думаешь, будто живешь с похожими на себя людьми рядом, но нет, там хаос шевелится: вера в силу подорожника, терпеть до последнего, у женщины не может быть ничего серьезного по определению, операция - ерунда, сама женщина скрывает ото всех болезнь, муж женщины не считает, что полостная операция - это что-то существенное, все молчат. Двадцать первый век на дворе. Двадцать первый. И это ближний круг, между прочим. Глухая, дремучая тьма.

И тут я поняла: отсутствие привычки быть раскритикованным смещает оптику в очень странные места:) А у меня такая привычка присутствует, поэтому мне странно. Но это не все. Я видела ... Бартока (перефразируя Эстерхази) - сходили с Вовой в его дом-музей, очень трогательный, кстати. Хорошо видна дотошность и бешеная сосредоточенность + любовь к гаджетам и красивым предметам. Сандалики особенно проняли. Из читанного - волшебный Зебальд, пугающая "Во тьму", заворожившая "Омерта".

Но есть и еще глубже проблемы - и вдруг понимаешь, что эстетически можно с кем-то не соглашаться, но вот когда тебе начинают этические нормы навязывать (и в своем сознании наделять тебя интересными свойствами) - тут уж ты бессильна.

Только слегка успокоишься (профессионально), как вселенная присылает тебе привет - в конкретном случае в виде длинного списка премии "Мастер"... Ад, конечно, но кто-то этот ад поощряет.