Ничего я не успеваю сюда писать - столько всякого, что руки отвалятся. За долгое время первый раз захотелось сформулировать сон в похожей на стихотворение форме: Снова мне приснилась та квартира, что снится неизвестно почему во дни сомнений и когда пути расходятся, и что-то надо выбрать, а хочется все бросить и оставить одновременно. В общем та квартира, где каждый угол, каждая прореха в обоях мне знакомы, где балкон, и хочется его – во сне – прибрать, собрать все семена настурции, придвинуть стул к столу, зайти на кухню, там помню я еще плиту с двумя конфорками, потом ее сменили на новую, и все другие вещи там существуют словно параллельно, во сне она вмещает все, что было – события, тахта и дядя Фридрих, как он ходил, большой и двухметровый, и пригибался, в комнату входя, привычно, паровоз зеленый пластмассовый, с колесами внутри, мне дядя Фридрих обещал устроить огромный город для зверей и кукол, но умер, а коллекцию пинапа и книжки шахматных задач распродали. Табличка «Урм» на двери потеряна еще до переезда. Но книжные шкафы, столы и стулья, запаянные в памяти предметы живут со мной, я вижу их во сне и знаю, как тот странный черный кот, что приходил и уходил внезапно, деля досуг меж нескольких хозяек, я в эту дверь войду – в прихожей темной все так же будет выситься камыш в высокой вазе, и зеркало большое на стене, и Лялечка заварит киселя и принесет мне в ванную, а я уже готова буду погрузиться.

Много работала. Очень много работала. Надо положить сюда фотографии редких минут отдыха. После двух дней зубодробительной (и полезной для смирения) конференции по физиологии стресса смотрела сериал Deuce - много думала о сходстве работы устного переводчика и проститутки. Еще неизвестно, что лучше - когда в мозг, или когда в другие отверстия.