Вчера начала писать эссе (которое уже черт-те знает сколько времени назад должна была написать) и залипла натурально. Месей, конечно, демон:)) Почему вот от его текстов меня "прет", а от Краснохоркаи не "прет". Сложный вопрос, между прочим. Путь по улице Чаба - чистый сон наяву.

Еще думала: если бы я была режиссер (условно мировой), я бы сняла гротескный (в духе "Отель "Будапешт") фильм про жизнь Дюлы Юхаса, как он n-раз пытался самоубиться (отличная была бы сцена на мосту, когда его остановила его школьная, кажется, любовь, случайно проходившая мимо и сообщившая ему, что у него в Сегеде вышла книга стихов) и, наконец, самоубился. А вокруг бы тоже все самоубивались, типа Гезы Чата.

А еще я бы сняла короткометражку про свое детское воспоминание о хулиганском новогоднем представлении во Дворце пионеров, когда на последней "ёлке" за каникулы все актеры безобразничали, и Иванушка с Жар-птицей вместо балетного этюда "урезали" танго.