В том, что я не работаю все время за письменным столом, есть глубокий смысл - умерла бы от болей в спине, но периодическое погружение в хороший текст без перерывов на всякую дребедень бесценно. При том, что этого конкретного писателя я не так уж и люблю, более того, литературоведческое мое "я" остается к нему прохладным. Но буквально засосало. Жизнь наедине с собой напоминает мне про меня, и я совсем не та, что все привыкли видеть, странным образом, да и я сама подзабываю о себе в бешеном ритме, в котором я живу. Жутковато.