Книга (из предыдущего кусочка) очень искренняя, но написана из рук вон плохо - чувствуется оторванность литературной обработчицы от русского языка. Симптомы те же, что и у Цесарской: неуклюжая сочетаемость (истоки-источники путает, например), не к месту употребляемые эмоционально нагруженные слова. Но речь не об этом. После безобразия официальных безумиц (наряду с настоящими, сильными и интересными женщинами там были "наши неприличники", которых, по-видимому, выпускают, как собачек- полаять о том, что варится в их воспаленном мозгу и вдруг совпадает с одной из официальных риторик - "троцкизм хотел обобществить всех женщин, но русская семья и иконы нас спасли" или "вот у нас во Франции печатают книжки, где у лисенка две мамы") пришлось заплатить - на другом уже синхроне (там был тоже интересный персонаж-напарник - способный, профессиональный но совершенно испорченный иллюзиями собственной значимости, наивно думающий, будто любая аудитория - менеджеры или производственники:) в финале коллега случайно смахнул со стола стакан, тот разлетелся на маленькие кусочки, часть которых - как выяснилось часа через четыре (!) - вонзилась мне в ногу. Т.е. это был некий всплеск энергий, указавший мне на негармоничность происходящего (чудовищная фраза, но мне пока больше никак это не сформулировать). В последующие дни были еще чудесные часы на кухне у друзей, бесконечные прогулки с напоминаниями о детстве-детстве и вчера, наконец, по меткому выражению В. некоторый "эпифанчик" относительно событий примерно двадцати пятилетней давности. Но прозрение это было в определенном смысле освобождающим и даже комплиментарно-приятным. Любимое ощущение (привет, Айрис) - когда вдруг кусочки реальности повернулись другим боком и явили новые смыслы, каких прежде я не видела. Но и грусть, конечно. Не все люди одинаково полезны. А некоторые даже такими неполезными и остались.