Раз в году мы ходим в странное место. Жилище последнего из могикан. Стаканы и тарелки там надо мыть до того, как сел за стол. Пить можно только водку или виски, чтобы не отравиться, а есть - хлеб и то, что из банок. На столе - покрытые слоями грязи и слизи изящные приборы (ножички для фруктов, этажерки и проч.) Хозяин дома человек невозможных страстей, по-своему несчастный, обольщенный знанием, но не овладевший им академически. В каком-то смысле, квинтэссенция девяностых (кстати, и максимального экономического успеха он достиг именно тогда). Публика (за исключением пары-тройки "нормальных" людей) тоже всегда огонь. Члены союза художников с мальтийскими крестами в полгруди, пергидрольные пожилые кокетки ("я католичка! спать могу только с мужем, а то бы я тут разгулялась!) читают свои чудовищные стихи, хозяин и сам их читает - поскольку русский язык у него третий, кажется, по очереди освоения в детстве, если не четвертый, то он не признает русской просодии, и получается феерично. Вчера еще был персонаж, который пытался задвинуть про "русский ген", но большого энтузиазма у слишком уж многонациональной публики не встретил (сам белорус, судя по всему). Весело в общем. Такую компанию мне было бы не собрать. А так - как в кино сходили.