Из августа:
минута – и стихи, стихи – минута,
но не текут, не капают. Сухое.
Не увлажняются глаза и связки
Все также запорошены песком.

Невнятное, тупое беспокойство.
Тому причиной можно август
назвать – он не обидится. Когда-то
на август возлагала я надежды,

Тревожному мечтанью предаваясь.
Но нет теперь мечтаний – зыбкий образ
Мне не рисует глаз воображенья
(где тут объект, а где субъект – не знаю,

и даже к лучшему). От слова «алчба»
у Пятигорского в буддйских семинарах
с утра отвратный привкус, не заесть
его ни булкой, ни морской капустой.

Опять все стали мрачные пророки,
неясновидцы. Хуже паутины
на перепонках шмидтова моста –
там хоть все ясно: пауки толстеют,

а мошки вьются и летят на свет,
чтоб едокам потом лететь сподручней,
пикировать в ночную темноту
и сообщать мне о кончине лета.