Сейчас прочла пост Мирослава Чемоданова про то, как он ходил в суд (его избила в Нью-Йорке банда мелких подростков). Он как-то очень хорошо про это написал. И меня триггернул. Совершенно ясно вспомнила свою историю - я ее не то, чтобы забываю, но не все время о ней думаю и в парадные заходить не боюсь, все проработано самостоятельно, тсзть, -  того человека, который уже 23 (!) года назад набросился на меня в моем же подъезде с бейсбольной битой и колошматил меня по голове, пока я не упала, а потом забрал сумку (со смешными деньгами, тетрадками и парой сидеокассет для студентов) и убежал - потому что Зурабович (сосед со второго этажа, он уже не жив, кажется, спасибо ему всегда) открыл дверь на мои крики. А я лежала у лестницы, и мне казалось, что я ухожу, точнее, что меня засасывает в какую-то трубу, но я усилием воли заставила себя вернуться, хотя можно было и туда - страшно не было, даже и больно в тот момент не было, как будто все происходило не со мной. На мне тогда был бордовый вязаный берет, очень мне нравился, потом мне его так и не вернули в полиции, хотя никто этого козла и не искал. Следователь (я потом узнала, что он - сын моей завкафедрой из Кулька, по блату мальчик на юридическом, ее потом уволили, интересно, дошло ли тогда дело против нее до уголовки за бешеные бабки? Думаю, нет) посоветовал мне (уже потом, когда я с ушибом мозга лежала дома) пойти в Юсуповский сад, "где все эти наркоманы тусуются," вдруг узнаю среди них того, кто так почти успешно старался меня убить. А пока меня увезли на скорой (мама с Сашей были наверху и ничего не слышали, но соседи до них дошли, я уже не могла), и привезли в Покровскую больницу, где сгрузили в угол, и я постепенно истекала кровью, а в приемном покое меня не хотели регистрировать со словами: "Пьянь какую-то привезли", просто бросили и все. И я поняла, что тут реально можно умереть, встала, по голове текла кровь (лопнула кожа, крови было много) и, как зомби, пошла к регистратуре со страшным (как мне казалось, может, и правда, страшным) криком заставила меня зарегистрировать - тут уже меня обрили наголо и зашили (не очень), положили в палату (это отдельная песня). Тут уже приехал Вова. У меня есть фотография, где я сижу с перевязанной головой (один вовин приятель из присущего ему природоведческого интереса меня тогда снял - мне и сегодня кажется, что не надо было этого делать). С тех пор у меня больше никогда не было кос. Я их потом фантомно чувствовала. И даже иногда сейчас просыпаюсь с ощущением, будто они у меня есть. В принципе, я даже благодарна за этот опыт. Но не до такой степени. Что можно понять из этой истории? Что я ни на кого не надеюсь и просто так не сдамся.