Даже и не знаю - участие почти в любом публичном мероприятии становится походом в собрание нечестивых: это я увидела молодых коллег, сидящих за одним столом с лексусом и вованом и гордящихся этим. Ох. Недальновидные дети.

Уже стыдно сюда про это писать, но в очередной раз чувствую, что последняя соломинка, сломавшая спину верблюду, упала-таки. На фоне смерти близкой подруги и утомительных работ столкновения с университетской бюрократической бессмыслицей меня, похоже, доконали.

Вчера беседовала с одним очень богатым (своеобразным образом богатым - но он сам все про себя знает, ему же потом ответ держать перед собой/богом/богами) человеком. Уеду, говорит, только если введут выездные визы. Я ему говорю, мол, помню-помню, как надо было их в ОВИРе получать - а он, хоть и младше меня всего на пять лет, не помнит.

Все казалось, живу в некоторой эмоциональной вате - все, что происходит, беспокоит в нужной мере, но не более. И вдруг острый дефицит чего-то одного, но самого важного, как выясняется. Вот прямо ломка. И не очень хочется обсуждать и объяснять, потому что будет глупо и банально (и даже, признаюсь, несколько унизительно), но каждое утро просыпаюсь и проверяю эмоциональным языком небо: появилось? нет не появилось. Пустота.

Мишкольц - самый таинственный город из тех, где я бывала. Вышли из вокзала (переводила разное промышленно-строительное, поэтому у клиента большой чемодан с образцами), подходим к одинокому такси (не сразу, кстати, правильно вышли, туристов Мишкольц не ждет, выход к такси со стороны вокзала в туннеле не обозначен, только к мясокомбинату ясно, как выходить, но нам не туда, хотя нужный адрес "улица бойни" тоже соответствует), там хитровато улыбается водитель: - До Вагохид 9 довезете? - А что там? - Нам нужен этот адрес. - Так не повезу, там длинное здание, много компаний, мало ли. - Но такси ведь едет по адресу, так? - Не скажете, как компания называется, не повезу. - Компания (называю). - А я не поеду (еще хитрее улыбается водитель, газует и исчезает). Мы (не только мы, еще пара потенциальных пассажиров-будапештцев, слышавших этот диалог, замирают в недоумении. Предполагаем, что не захотел везти, потому что по карте до места назначения всего километр. Пробуем трамвай (у вокзала кольцо) - захожу в трамвай и обмираю: практически все пассажиры, судя по характерной форме голов, в разной степени страдают отклонениями в психическом развитии (это не шутка, надо было снять, но стремно). Спрашиваю: Идет ли трамвай в сторону улицы Вагохид? - А здесь вообще такой улицы нет, в нашем городе! - рявкает на меня один персонаж. Идем пешком. На улице холодно, но идти по разбитому тротуару мимо бесчисленных закрытых питейных заведений в обшарпанных домах можно. Навстречу два дедка. - Санки-то чо не взяли? - поравнявшись злорадно интересуется один (глядя на большой чемодан). Не без приключений добрались до места (видимо, мишкольцы ждут пришельцев, поэтому нумерация домов еще более таинственная, нежели жители города), переговоры, все нормально, надо ехать дальше, заказываем такси, выходим на улицу. Та-дам, подъезжает ровно тот же самый штрих, что так весело отшил нас у вокзала. В его глазах явное замешательство и некоторый даже страх. - А что в прошлый раз нас не взяли? - интересуюсь. - Поступил другой заказ, повыгоднее. Мы ж тут хитрые.

Психанула - пошла и купила волшебные ботинки. Не то чтобы совсем успокоилась, но стало значительно приятнее.

вот ты умная такая, пятилетняя сорока, голова твоя седая раньше срока, ты привыкла ты забыла как бывает одиноко окунуться в тридцать пять и тридцать восемь это градусы, мудила, вас не спросим. коммуни –сты, нет, -кативный сбой случился идиотский стих какой-то получился.